Con tanto contento contacto, al tanto, contando ando

Y es que, ¿qué más se puede esperar? La literatura se arma de fragmentos del lenguaje, de pedazos reconocibles de lo escrito o escuchado, de trozos del otro (del que escribe, culpable inmaculado de lo que pasa al otro lado de la tinta).
El destino (fatalito) se sirve de ellos para dispersarse, para construir otra historia que, al final, tiene sentido sólo en la caótica vida del lector. Ahhh lector torcido… entonces, las transgresiones sobre las palabras, sobre la rigidez del escrito son las grietas a través de las que te cuelas con todo tu lastre…

“El juego de la imaginación -dirá el señor sensato, que nunca falta entre los locos- como si eso fuera a decir algo, como si supiéramos lo que es un juego en el fondo y sobre todo lo que es la imaginación….” JC