And she´s gone

Esa tiniebla...

2009-12-29T08:55:00.000-08:00

Primero está la soledad.
En las entrañas y en el centro del alma:
ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;
que solamente tu respiración te acompaña,
que siempre bailarás con tu sombra,
que esa tiniebla eres tú.
Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino
solitario;
déjalo esperar sin esperanza
que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.
Pero primero está la soledad,
y tú estás solo,
tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.
Acaso una noche, a las nueve,
aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de tí,
y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;
pero no olvides, especialmente entonces,
cuando llegue el amor y te calcine,
que primero y siempre está tu soledad
y luego nada
y después, si ha de llegar, está el amor.

Darío Jaramillo Agudelo

Revista de la Universidad Nacional. Segunda época

Vol. 1 No. 3 (Oct-Nov 1985)

Pinche piedra...

2009-12-29T08:43:00.000-08:00

Debo un libro de la biblioteca y seguramente no podré llevarme ninguno hasta dentro de mucho tiempo. Puedo excusarme diciendo que era muy grande (lo es), muy complicado (eso no es tan cierto) y que no pude renovarlo por la web.
El caso es que no pude leerlo de una sentada. Primero por lo largo (y el trabajo, los niños, las obligaciones) y segundo porque un extraño deseo de no permitirle continuar me llenaba los ojos.
Hablaba de los secretos. De cómo no se hacen evidentes ni aún cuando quisieramos. Es que no es fácil decir algo con lo que se vive y sólo despues de un tiempo se da uno cuenta de que no es normal, de que el resto del mundo lo ve mal.
Secretos propios y de nación. Secretos imposibles de descubrir.
¿Puede el amor vencer el secreto?
Yo creo que no... quisiera pensar que no. Porque los secretos son lindos y hacen parte de mis motivos para amarte. Pero no quisiera que, como en el libro, el secreto te llevara lejos de mi. En ese caso, yo también te buscaría, hasta encontrarte en el fondo de un pozo, en un hotel oscuro o en el canto extraño de algún pájaro invisible.

PS. Ahora voy por Norwegian wood

Murakami, Haruki. Crónica del pájaro que da cuerda al mundo [Traducción de Lourdes Porta y Junichi Matsuura]. Barcelona: Tusquets, 2001.

brrrrrr....

2009-09-27T16:17:00.001-07:00

Aún recuerdo el viento helado zumbando en mis oidos y empujandome un poco más adentro de esas extrañas dunas. También cuando abatía los cristales de la ventanita de nuestro cuarto, casi todo el tiempo. Recuerdo las franjas de sol que se colaban por los edificios y que yo perseguìa, sola en la calle tratando de alcanzar un poco de calor. Todo esto habla del frio como si a su alrededor se hubieran tejido nuestros cuerpos en una especie de adoración, pero no.
Supongo que luego de tanto tiempo distantes, el frio apareció para que mi piel encontrara en la tuya el calor necesario para mantenerse despierta. Si, es eso lo que pensaba.

Ahora vuelve el frio y ya no estas. Me parece que él circula por el mundo sin detenerse a pensar en los que se acercan por su causa. Se han ido los días que calentaste, pero el frio no.

Tragicomedia

2009-06-30T08:53:00.000-07:00

Pasa que un día se hace uno protagonista. Se deja a un lado el papel de reparto (del mejor amigo, muchas veces); o del extra en el peor de los casos (que sólo pasa por la calle mientras la cámara se detiene siempre sobre el mismo personaje).
Pasa, y es raro encontrarse... porque parece que los pasos que se andaron para llegar allí hicieran parte también de la película, y uno cree (uno...) que todo adquiere sentido... cada tropiezo, cada encuentro extraño y sin sentido, no era más que una señal de vuelta.
Ahora mismo estoy en la escena aburrida donde todo se sabe y sin embargo se empeña uno en ocultarlo, de si mismo y del otro.
Pienso, si nos queremos y además estamos lejos, que éste orgullo mío no tiene sentido. Que quiero que se diluya y no sentir más que la vuelta a los lindos lugares conocidos de tu cuerpo. Pero no depende sólo de mi... los deseos infructuosos son tristes y aburridos.

Todo ésto luego de "Lucía y el sexo".

Ya no quiero soñar más...

2009-05-22T20:23:00.000-07:00

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

Disposición al autoexamen

2009-04-07T09:51:00.000-07:00

"La forma correcta de hacerlo no consiste en ponerse a meditar pasivamente sobre sí mismo, sino antes bien en el examen de los efectos que emanan de uno. Únicamente siendo buenos tales efectos y ejerciendo uno una buena influencia sobre otros, la contemplación de la propia vida le dará la satisfacción de verse libre de faltas."

Kuan / La Contemplación
I-Ching

Tengo problemas con mis efectos. No resultan ser nada buenos.

Y si, tome distancia, me tome mi tiempo, tuve que tomar muchas medidas para estar donde hoy estoy...

2009-04-06T09:52:00.001-07:00

¿A quén le importa?

2009-04-02T10:33:00.001-07:00

Y cierro los ojos...

2009-03-20T14:20:00.001-07:00

Empezar de nuevo,
sin destino y sin tener
un camino cierto
que me enseñe a no perder la fe...

Y escapar de este dolor
sin pensar en lo que fue,
cuanto aguanta un corazón
sin el latido de creer
en lo bello, en la verdad,
en la esperanza del placer amar,
en los sentimientos que se quedan,
sueños que perduran.

Y busqué, subí, fui preso
entre las alas del amor,
Sin distancia y sin recuerdo
en las arenas de esta soledad.

Presa de un silencio roto,
hijos del amanecer,
que nunca alcanzó esa luz
tan confundida y el placer.

Y cierro los ojos
solo para comprender
cuanto aguanta un corazón
sin el latido de creer...

Elsa

2009-03-18T12:51:00.000-07:00

Los libros se devuelven. Hacen la ronda de nuevo por la mente en el momento justo, cuando no se quiere pensar y sólo sirven esas palabras ajenas para enfrentar el mundo.
Hace tiempo leía algo sobre las indicaciones para morir según la tradición védica. Que no te asustes, que sigas el camino correcto a pesar de la tentación de seguir el contrario. Que escuches los consejos de quienes te encuentres...
Me parece que al final, al morir, algunas personas precisan más esa guía que otras. Que les indiquen un camino adecuado, que les lleven de la mano, que les consuelen diciendo que todo está bien.
Mi abuela lo necesita, creo. Y yo no puedo hacer nada desde acá que no sea rogar porque algún espíritu le ayude. No estoy triste... preocupada tal vez. No quiero que se pierda.

Queremos tocar el cielo!

2009-02-24T14:14:00.001-08:00

Pero sobre todo si es durante el concierto!!!!

Se me acaba el plazo para conseguir las entradas... y si no voy, es seguro que voy a llorar!!!! (y Margarita también...)

Por fin el fin!

2009-02-20T11:41:00.001-08:00

No sé porque el dragón de la carátula (contracarátula) tenía algo de interesante. Debo confesar que fue la motivación primera para elegirlo. Pero luego, a medida que van pasando las hojas y se entera uno de los propósitos del autor, resulta que coincide con los caminos que se han venido andando en el pensamiento y esa sensación siempre es alentadora.
Tarde mucho en terminarlo, seguramente porque sólo habla de finales programados, pero resultó interesante darle su tiempo. La lucha entre dos fuerzas opuestas y la forma como la creencia en esa lucha moldea la cultura es un tema bien interesante, más aún viendolas reflejarse en la actualidad. Me sirvió además como recorrido por los fundamentos de distintas religiones (que no sabía que subsistían) y la manera como el medio ambiente influye en la conformación de credos y dogmas. Pero además cómo se relacionan entre ellas, como establecen parámetros de conducta en todos los aspectos de la vida, como se influyen y van agrandandose y modificándose con el tiempo.
Recomendado para quienes deseen deshacerse de una vez por todas del yugo de los misterios religiosos, cualquiera que esos sean, y para quienes deseen dar una rápida mirada por los fundamentos religiosos de la cultura actual.
Me sirve a mi, para adentrarme en un estudio más profundo (en el tiempo) del orígen del culto, de la adoración... tal vez para encontrar algunas claves que me permitan entender el papel de lo femenino, resignado durante mucho tiempo, en la comprensión de un universo contínuo, inmanente y caótico.

PS. En recuerdo al Superagente 86, que lucha contra CAOS, a pesar que su agencia no sea COSMOS (mmm... habría que preguntar a Sagan!)

Cohn, Norman. El cosmos, el caos y el mundo venidero: las antiguas raíces de la fe apocalíptica. Madrid: Crítica, 1993

Síndrome de abstinencia

2009-02-16T09:31:00.000-08:00

"...vos sos la 1ra causa por la que deseo que sea lunes un sábado a la noche... eso no está muy bien (lo sé)..."

Aún soy torpe. Como cuando el suelo choca con mi cabeza. Como cuando digo chistes malos. Como cuando me pierdo al bailar. Como cuando intento enseñar algo a alguien. Como cuando busco mis lentes, que no se han movido de mis ojos. Como cuando hablo y no digo nada útil ni bonito.

Me parece que no es algo que se vaya con el tiempo.
Podría ser que me quedara así siempre.

Torpe,
torpe,

torpe...

That's how you found me...

2009-02-02T14:09:00.001-08:00

Graaande!

2009-01-19T08:48:00.000-08:00

Everybody's gotta learn sometimes

2009-01-14T11:54:00.001-08:00

Definiciones

2009-01-09T09:59:00.000-08:00

"Cuando los chicos aprenden una mala palabra,

no paran hasta escribirla en una puerta.

Y eso también es Literatura".

Rudyard Kipling, La litera fantasma.

Cortando...

2009-01-07T13:43:00.000-08:00

Un par de semanas antes de navidad recibí mi primer regalo: una edición de la muy comentada Rosario Tijeras de Jorge Franco, firmada por el autor.
Al recibirlo, una frase en la primera página me trajo a la memoria el dolor de la distancia. Un mal augurio, dicen. Pero para empezar el año superando viejos temores, lo leí casi de una sóla sentada, esperando encontrar en él, escondido, la raíz de mi miedo.
Y no fue así.
Es una narración hilada, bien construida, pero terriblemente obvia. En realidad no logró sorprenderme como esperaba. Se trata de una historia de amor, por demás imposible. Un contexto novedoso, tal vez, pero la confesión desesperada de un muchacho tras la puerta en que su amada muere, bueno es triste, pero ha sido muy contada. Llega un punto en que siento lástima por el narrador y en realidad odio sentir lástima por alguien.
Deja Franco para el final lo que se esperaba: la narración del único instante de sexo con Rosario y el nombre del narrador. Uffff... lo siento, pero no pudo gustarme.
Entiendo que la versión cinematográfica es muy buena. No la he visto y me desconsuela un poco hacerlo ahora.
De Jorge Franco se ha llevado al cine también "Paraiso Travel" sobre inmigrantes colombianos en Estados Unidos. ¿Veo primero la peli, o leo el libro?

Franco Ramos, Jorge. Rosario Tijeras. Bogotá: Planeta, 2008

Sobre lo llevadero...

2009-01-07T13:28:00.000-08:00

Por alguna razón que desconozco, ésta vez correspondía el turno al librito azul que llevaba mucho tiempo empolvándose en mi biblioteca. La Hermana San Suplicio de Armando Palacio Valdéz. el título no me provocaba nada y sin embargo lo abri. Ya no lo pude soltar hasta su última página y mis dos días más de vejez.
La historía, si bien es simple está llena de pequeñas sorpresas, ingenuas, muy claras y lindas. El narrador se enorgulece de sus descripciones y tiene razones de sobra para hacerlo: Es directo, encantador, ameno. Adoré su Madrid bohemio y su brillante y acalorada Sevilla. Su forma de amar, y toda la burocracia alrededor de la conquista de la alegre monjita.
Además mi edición resultó ser de las que me gustan, muy vieja.
Primera lectura del año. Sencillita y muy grata.

Palacio Valdéz, Armando. La Hermana San Suplicio. Barcelona?: Sopena, [1900?]

Pasito adelante, pasito para atrás...

2009-01-06T06:26:00.000-08:00

De un tiempo a esta parte he escuchado con atención al señor Pancho Amat, conocido como el mejor tresero del mundo. Hoy he adquirido uno de sus discos con El Cabildo del Son.
Lindas canciones, algunas clásicas, algunas divertidas.
Una en particular, de la que sólo sabía participaba Silvio Rodriguez, con su vocecilla... pero que resultó ser composición de Miguel Matamoros, una letra muy bonita y una musicalización mágica.

Pancho Amat y El Cabildo del Son
De San Antonio a Maisí
Pancho Amat: tres, cuatro, segunda voz, coros
William Borrego: voz, maracas
José Francisco Amat: contrabajo
Francisco Padrón: trompeta, coros
Gilberto Noriega Toto: percusión, coros
Dayron Ortega: guitarra, coros
Daniel Amat: piano
Silvio Rodríguez: voz
Santiago Auserón: voz
Candito Zayas: voz
Fernando Álvarez: voz
Dúo Evocación: voces
Alejandro Sequeda: voz
William Baloy: voz

Download

añsldkfjgh

2008-12-22T12:56:00.000-08:00

Un muchacho lee el fondo de su vaso de salpicón barato.
¿Qué clase de cosas podrá decir el mango, cuáles la papaya, cuáles la piña?
Le darán alguna buena señal para la fiesta, será un signo de dulzura? O cómo todos los augurios, tendrá el sabor amargo de quien sabe de más y no puede esperar al instante siguiente?
No me gustan los finales y siempre termino contruyendole templos y huyendo de ellos. Por eso tampoco creo que el salpicón o el café, al final, puedan decir mucho, si vuelven a estar los respectivos recipientes llenos de nuevo de sustancia.
Un poco así es esto. Si sigo escribiendo aquí tal vez encuentre un sendero florido que los cierres definitivos no dan. Me gustaría sin embargo, escribir, con mi fea letra, no sé... Pero sentir el calor del lapiz entre mis dedos, la suavidad del papel, el miedo por el café derramado sobre las páginas, el olor del librito abierto. Me parece que, si bien agradezco ésta posibilidad de expansión, también añoro las posibilidades de introspección que la contemplación de la naturaleza y de las tecnologías tardías brindan.
Pero esta distancia impuesta y autoimpuesta, implica además que mi teclado y yo hayamos establecido una relación más allá de lo profesional: Le acaricio a diario, con deseo, con rabia, con inquietud, con las mismas manos que repasan mi mundo, mi cuerpo. Le uso y me usa, porque me gusta pensar en su determinación de hacerme decir cosas que no son mías sino de su natrualeza de circuitos y plástico. Somos amigos y enemigos a un tiempo. Me acerca a las ideas y me distancia de las percepciones táctiles. Y así, llenos de contradicciones ambos, aprendimos a conocernos y a amarnos. Ya no funciona él igual con otros dedos, yo ya no encuentro otro teclado al que pueda entregarle la fluidez de mis horas de repaso.

PS. Margarita dice rápidamente "te entiendo..." cuando ve que las palabras no me alcanzan para decirle lo que pienso.

2008-11-19T15:43:00.000-08:00

¿En qué consiste la despedida?

2008-09-19T11:02:00.000-07:00

Estar siempre de salida no quiere decir que se esté despidiendo algo eternamente, sino simplemente que se aleja sin pronunciar palabra.
Y será que cuando se dice el adios es de verdad?
Si dices, adios y gracias, y miras a los ojos y se ven tristes como una laguna brumosa, y sabes que llevas noches y noches tratando de tatuar en la memoria las formas y los colores, esta vez si te quedas lejos? Esta vez si es un adios?
Será entonces como cuando sabes que vas a morir y ves a quienes te rodean y no sabes que va a pasar y no te quieres ir, pero el tiempo se acaba y no les volverás a ver, porque ya antes has despedido a alguien que no resucitó y sabes lo que van a sentir...
No quiero pensar que mis deseos tengan alguna influencia en el destino, porque las cosas deben ser como son y no sólo como yo las quiero pero, si hubiera algo que pudiera pedir, algo que quisiera más que nada en el mundo, es volver a sentirme así. Pido una reconstrucción de mis recuerdos, un lugarcito en el que pueda repasar de nuevo y descubrirle de nuevo.
No quiero morirme, no quiero...

Nuevas formas del miedo

2008-06-27T08:15:00.000-07:00

AQUÍ SE DA TESTIMONIO DEL DISPARATADO PASAJE EN EL QUE UN HOMBRE "X" CRECIÓ MÁS DE LO DEBIDO POR LO QUE SU CREATIVIDAD Y SU INTERNO AMOROSO SE CONVIRTIERON EN TRIBULACIONES INSALVABLES

Salió de aquella ruidosa vecindad en las calles de Allende; deseó una estrella para regalo de aniversario de bodas. Empezó a crecer los brazos, el cuello, las piernas, pero una vez hubo alcanzado su propósito, su descomunal estatura no le permitió volver a su casa con aquel obsequio deslumbrante.

Roberto López Moreno, "Yo se lo dije al presidente"

Sentir... [te]

2008-06-23T12:08:00.000-07:00

“Me di cuenta de que entre todos los sentidos el ojo era el más superficial, el oído el más orgulloso, el olfato el más voluptuoso, el gusto el más supersticioso y con más remilgos, el tacto el más profundo y filosófico…”

Diderot, (Oeuvres complètes, vol IV)

Se Busca!!!

2008-06-12T14:18:00.000-07:00

Equipo de palomas migratorias

con espacio extra para equipaje...

Se requiere experiencia en largos recorridos.

Héroe nacional No. 1 : Orlando Duque

2008-05-27T07:34:00.000-07:00

Dedicar toda la vida,

toda la energía

a prepararse para un salto de tres segundos...

Y ser el mejor en eso (sin discusión)

Sabado, 5.00pm, bajo la pertinaz lluvia bogotana estamos, Tomás y yo, tras de un espacio para verlo saltar.
Parece un chiste: ese no es un escenario para el mejor del mundo ¿de qué se trata todo ésto?
Pero luego él aparece, sonriente. Juega un rato con algunos muchachos sobre una cama elástica y vuelve a desaparecer.
Y luego el agua, que se transforma cuando se acerca. Para los otros, los payasos que lo acompañan, los mismos espectadores, no es más que una piscina; para Orlando, es agua, fundamental y primigenia.
¡Es una persona tan hermosa!
De belleza profunda, fuerte, controlada.
Y es un mortal más. Un hombre simplemente.

Enormísimo...

2008-05-26T09:26:00.000-07:00

"...Louis llevó la trompeta a sus gruesos labios y sopló. Sopló una sola nota, grande, enorme y agria, como una rata que explota, y se le inundaron los ojos de lágrimas y el sudor le corrió por la nuca. Louis sentía que llevaba paz y alegría al mundo. Llenó de nuevo sus pulmones y sopló una nota fundida, que subió tan alto en el azul que se heló y permaneció suspendida en el cielo como un diamante astral. Louis se levantó y retorció la trompeta hasta que se quedó convertida en un brillante pandeo de éxtasis. El sudor regaba su cuerpo. Louis era tan feliz, que incluso sus ojos comenzaron a sudar y formaron dos alegres estanques de oro, a uno de los cuales bautizó con el nombre de rey de Tebas, en honor de Edipo, su pariente más próximo, que había vivido para encontrar la Esfinge..."

Henry Miller, El Coloso de Marusi.

Hot-friday

2008-05-23T10:36:00.000-07:00

Sólo porque Bogotá lleva varios días brillando por el agua.

Si, me hacía falta que lloviera... pero ¿tanto?

Viernes otra vez...
frio,
extraño,
incomprensible

[como si hablara otro idioma, pero igual se arriesgara a un cafecito en el centro]

nostalgia.

(Del gr. νόστος, regreso, y -algia).

1. f. Pena de verse ausente de la patria o de los deudos o amigos.

2. f. Tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida.

nostalgia redefinida.

1. m. "-Sabía que en cada gota estabas vos!!!"

Despierto...

2008-05-22T10:38:00.000-07:00

...feliz,

desde que sueño

[contigo]

Contaminación

2008-05-21T12:11:00.000-07:00

Preciosa contaminación...

Tesis

2008-05-07T09:03:00.000-07:00

Mi querido Harry, no sabes cómo me acuerdo de ti ahora! Se acercan los finales, por fin, pero el terror de la entropía del universo es, supongo, la causa última de mi procastinación (obstinada!)

«¡Esta vida es una cosa absurda! ¿Cuál es la causa final de la vida? No lo sabemos: unos hombres vienen después de otros hombres sobre un pedazo de materia que se llama mundo. Luego el mundo se hace inhabitable y los hombres perecen; más tarde los átomos se combinan de otra manera y dan nacimiento a un mundo flamante. ¿Y así hasta lo infinito? Parece ser que no; un físico alemán –porque los alemanes son los que saben estas cosas– opina que la materia perderá al final su energía potencial y quedará inservible para nuevas transmutaciones. ¡Digno remate! ¡Espectáculo sorprendente! La materia gastada de tanta muchedumbre de mundos permanecerá –¿dónde?– como un inmenso montón de escombros… Y esta hipótesis –digna de ser axioma– que se llama la entropía del universo, al fin, es un consuelo; es promesa, un poco larga, ay!, del reposo del todo, de la muerte de todo»

Azorín, La Voluntad

La primera ley de la termodinámica declara que la
energía del universo es constante; la segunda, que esa
energía propende a la incomunicación, al desorden,
aunque la cantidad total no decrece. Esa gradual
desintegración de las fuerzas que componen el
universo, es la entropía. Una vez alcanzado el
máximo de entropía, una vez igualadas las diversas
temperaturas, una vez excluida (o compensada) toda
acción de un cuerpo sobre otro, el mundo será un
fortuito concurso de átomos. En el centro profundo
de las estrellas, ese difícil y mortal equilibrio ha sido
logrado. A fuerza de intercambios el universo entero
lo alcanzará, y estará tibio y muerto.
La luz se va perdiendo en calor; el universo, minuto
por minuto, se hace invisible. Se hace más liviano
también. Alguna vez, ya no será más que calor: calor
equilibrado, inmóvil, igual. Entonces habrá muerto.

Jorge Luis Borges, 1934.

¿Dónde?

2008-04-25T08:21:00.000-07:00

De textos de Agnes Heller: “…la sensación de que estamos en casa no es simplemente un sentimiento sino una disposición emocional, una emoción estructurada que da cuenta de muchos tipos particulares de emociones como la alegría, la pena, la nostalgia, la intimidad, el consuelo, el orgullo y la falta de otros…”

De un texto de Jaime Sabines: "...eres como mi casa, eres como mi muerte, amor mío..."

De una versión de Seu Jorge de un clásico de David Bowie:

(por fin encontré un lugar adecuado)

Aclaración: Obsesiones bibliotecarias obligan a un exceso de citas.

Bicicleta o apología a los paseos con Lucy

2008-04-21T12:35:00.000-07:00

[Estoy retomando los viejos posts con algunas modificaciones. Éste en particular es una deuda...]

Quiero escribir sobre Lucy, pero las palabras se me enredan como la bota del pantalón en su cadena. La niña Lucy es mi bicicleta y mi amiga y el objeto más mío y más querido que poseo.

Se llama Lucy porque quisiera verse lejos, perseguida por algún loco que ve taxis de periódico y cielos de mermelada (es una obsesión que compartimos, jeje...).

En ésta era de la estética de la marca, Lucy se vanagloria de su línea clásica, de años atrás, de tierras lejanas y de su carácter libertario más que deportivo. Es la niña más coqueteada de éste pueblo de montañistas y ciclistas atravesados, a pesar de que Cajicá no es un buen lugar para ella, hay que reconocerlo. No tiene un espacio definido para su transito y siempre tiene que andar con policía bajo el brazo (¿el timón?) para evitar a los ladrones.

Es un poco triste nuestra situación. Me entristece no poder llevarla lejos como hemos planeado, sacarla del garaje atestado de libros y polvo y mostrarle el mundo. Ir a Cuba, por ejemplo. Lucy y yo por las calles de la Habana o en Santiago con aroma de mar y tabaco, suena bien ¿no?. Aunque por estos días se me antoja un atlántico frío, en el sur…

No sé.

Cada día el tiempo pasa por entre mis manos como el aire que nunca atrapo mientras que mi Lucy sigue esperando, tranquila, eterna, a que la saque a pasear por Bolivia!

Imposible...

2008-04-18T12:36:00.000-07:00

¿De donde sacan eso de que «hay que hacerlo»?

Los libros instruyen, el saber deleita...

2008-04-02T07:34:00.000-07:00

Todos los años, el 2 de abril, el IBBY (International Board on Books for Young People) celebra el DÍA INTERNACIONAL DEL LIBRO INFANTIL, con el fin de conmemorar el nacimiento del escritor danés Hans Christian Andersen.
Cada año es un país miembro de dicha Organización Internacional el encargado de editar el cartel
anunciador y el mensaje dirigido a todos los niños del mundo.
Para el 2008, la sección de Tailandia, distribuye el cartel y el mensaje de Chakrabhand Posayakrit.

Umberto Eco - Historia de la Fealdad

2008-03-28T10:55:00.000-07:00

No lo he leido. Sólo que escuché anoche a alguien comentándolo y diciendo que la humanidad admiraba la belleza pero a la vez siempre se había sentido atraída por la fealdad. Supongo que eso pasa un poco con la rebeldía. ¿Porque a los muchachos buenos les gustan las mujeres complicadas?, ¿porque las niñas lindas se quedan con los idiotas que las tratan mal?.
Es en éste punto donde agradezco ser un caos absoluto, lleno de contradicciones que puede confesar y hasta enumerar sus múltiples personalidades... Somos tres, cada una a su manera mejor que las otras dos:

Vera, juega en éste blog de local. Ponga a Sara (Serendipity) con las buenas intenciones de Amelie, dos gotitas de limón y mezcle bien.

Sofía no pasa por acá. Es demasiado ilusorio éste pedazo de web para perder el tiempo. Hay revoluciones que esperan manos! Si logra imaginarse una combinación entre Evelyn (The Mummy) y Clementine (Eternal sunshine...) ya tiene una idea! Todo sobre un enorme plato de sarcasmo, por favor!

Bibián lee de pasada pero anda en la luna. Se la encontrará como Maggie (You've got e-mail) entre libros de dibujitos o fluctuando en las psicodélicas depresiones y desconcertantes malentendidos de Bridget (...Jones). O encima de una bicicleta... a la que le puso nombre!!

Una para cada día... mmm... interesante idea.

Un metrónomo en mi corazón...

2008-03-25T12:14:00.000-07:00

Buuuuuuu uuuu uu

2008-03-18T06:39:00.000-07:00

Se acostumbra uno a no sorprenderse. A no esperar y en ese sentido a no desilusionarse. Pero que bonito se torna el mundo cuando algo extraordinario ocurre: un sol radiante luego de la noche helada, «Here comes de sun» en lugar del gallo despertador, la cita extraña, la visita de los viejos amigos, la cena favorita en casa, la memoria construida con pedazos que faltan pero que ya en el recuerdo se confunden con lo verdadero, la camiseta de Jamiroquai, las monedas que aparecen en la chaqueta olvidada y renovada...Tantas cosas que le entra a uno la preocupación de Job.
Pero bueno, se equilibra el peso con la gripa que se renueva con cada embate del clima y las facturas que aguardan el sello del banco.

La revancha de los mosquitos

2008-03-17T06:55:00.000-07:00

Sólo bajo condiciones de calor extremo, los mosquitos habían vuelto a acercarse en busca de mi sangre. Pero de unos días a esta parte, en ésta nevera bogotana, los bichos han renovado el ataque.

¿Será que recuperé la dulzura de la niñez?

yo quiero!!!!

2008-03-13T13:33:00.001-07:00

[Pero Emily, ante la absurda negación de Charlie se ha sentado en el suelo a llorar...

acaso una niña invisible no tiene derecho de bailar?]

Enterados de éstas condiciones, varias organizaciones-no-gubernamentales que luchan en favor de los niños invisibles, están ejerciendo influencia en los gobiernos alrededor del mundo para que éste derecho -el de bailar, pero además el de la integración cultural- sea incluido en todas las declaraciones.

Para el caso particular de Emily y Charlie Brown, puede enviar sus buenos propósitos (y donaciones), acá...

Dando vueltas...

2008-03-10T13:13:00.000-07:00

«El tiempo humano no da vueltas en redondo, sino que sigue una trayectoria recta. Ese es el motivo por el cual el hombre no puede ser feliz, porque la felicidad es el deseo de repetir».

Kundera

Supongo que el silencio de estos días se debe a que sólo la tristeza me estimula las palabras.

Y ahora soy feliz.

No tengo nada más que decir.

(Bueno, tal vez, a los mares del sur les digo 'gracias'!)

Cambiar...

2008-03-04T06:03:00.000-08:00

...

2008-02-29T08:17:00.000-08:00

A fin de cuentas se trata de los ojos puestos sobre algo que se desconoce pero que se sabe profundamente. Tal distinción absurda no es más que el reflejo acuoso del origen, del principio de todo, el camino sagrado del retorno.
Yo no puedo sentir otra cosa que vergüenza y creo que la avestruz no se oculta por los mismos motivos. Mis palabras son vacías porque carecen del misterio necesario para andar, para ser. No sirven, como yo misma. Todo da vueltas en mi cabeza y no tengo ya fuerzas para nada que no sea el arrepentimiento y la nostalgia de saberte perdido.

«Puedes empezar a leer esto y cuando llegues aquí empezar de nuevo. Cierra estas palabras como un círculo, como un aro, échalo a rodar, enciéndelo. Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas, en mi garganta como moscas en un frasco. Yo estoy arruinado. Estoy arruinado de mis huesos, todo es pesadumbre»

«"El ruido tiene una ventaja. No se oyen las palabras". Se dio cuenta de que desde su infancia no hace otra cosa que hablar, escribir, dar conferencias, inventar frases, buscar expresiones, corregirlas, de modo que al final no hay palabras precisas, su sentido se difumina, pierden su contenido y se convierten en residuos, hierbajos, polvo, arena que vaga por su cerebro, que le duele en la cabeza, que es su insomnio, su enfermedad. Y en ese momento sintió el anhelo, oscuro y poderoso, de una música inmensa, de un ruido absoluto, un bullicio hermoso y alegre que lo abrace, lo inunde y lo ensordezca todo y en el que desaparezca para siempre el dolor, la vanidad y el nihilismo de las palabras. ¡La música, la negación de las frases, la música, la anti-palabra! Anhelaba estar durante mucho tiempo abrazado a Sabina, callar, no decir ya nunca más una sola frase y dejar que el placer se funda con el estruendo orgiástico de la música. En medio de aquel feliz ruido imaginario se durmió.»

Variaciones alrededor de lo mismo...

2008-02-27T11:18:00.001-08:00

En este andar dando vueltas a las cosas -en el baile- llevo y me dejo llevar a veces... Supongo que en algún momento todos hacemos lo mismo. Pero volvemos al tema de las dualidades, de reconocerse como actor, adoptando una de las posiciones, reconociendo la entrada del otro: se distingue entre mujer y hombre, entre rápido y lento, entre enérgico y tranquilo... indistintamente.
Sin embargo, al tope, hay una sola energía indivisible, que va a ser comienzo y final.
Del mismo modo hay otras miradas que confluyen en el mismo punto, pero que por ese 'detras' tan propio parecen diferentes. Decía mi joven maestro viejo que todo estaba relacionado y parece ser que tenía razón. Todos volvemos sobre lo mismo. Me recuerda los himnos al final del Maese Pérez...
Por otro lado, y entrando ya en los géneros, creo que prefiero el son cubano (tántrico) a la salsa (inmediata, por poner un adjetivo)...

Dos Sabines que por éstos días me hacen la ronda...

2008-02-25T13:51:00.000-08:00

Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer estoy cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.

Casida de la tentadora

Todos te desean pero ninguno te ama.

Nadie puede quererte, serpiente, porque no tienes amor,

porque estás seca como la paja seca y no das fruto.

Tienes el alma como la piel de los viejos.

Resígnate.

No puedes hacer más sino encender las manos de los hombres

y seducirlos con las promesas de tu cuerpo.

Alégrate.

En esa profesión del deseo nadie como tú para simular inocencia

y para hechizar con tus ojos inmensos.

Estado de las cuentas: sobrevivir (en la emoción)

2008-02-20T11:09:00.000-08:00

«No es que yo quiera ignorar la afectividad; sino que la afectividad también existe en el comercio. Nunca me gustaron las historias de amor. Casi no dicen nada. No creo en la relación amorosa en sí misma, eso es una invención de los románticos... Cuando se quiere contar una historia más precisa hay que buscar otros caminos. Creo que el *deal es un medio sublime... La bondad absoluta no existe, si acaso habría que buscarla en los monjes o en los ascetas, quizá ellos son los únicos que han encontrado una respuesta a la vida, por eso son los verdaderos marginados... En realidad las relaciones que establecen los seres humanos entre sí son cínicas aunque teñidas de afectividad. Eso es lo que complica todo y al mismo tiempo proporciona argumentos que permitirían seguir escribiendo durante toda la vida. Lo verdaderamente interesante es captar la variación que existe entre cinismo y afectividad, entender cual es el juego de proporciones. No hay nada más cínico que las películas sentimentales; yo prefiero el cinismo manifiesto».

Bernard-Marie Koltés

*deal: "el "deal" es el término que se describe en la primera página de "En la soledad de los campos de algodón" como una transación comercial realizada en base a valores prohibidos o estrictamente controlados; un trato que se cierra en lugares neutros, indefinidos y no pensados para este fin entre proveedores y clientes, mediante un entendimiento tácito o un código de signos convenidos o un diálogo de doble sentido - con el fin de evitar la traición o la estafa - a cualquier hora del día o de la noche, independientemente de los horarios reglamentarios de los establecimientos homologados, pero sobre todo durante sus horas de cierre".

Moisés Pérez Coterillo

Porque si resultara que sexo es cuestión de ritmo...

2008-02-15T11:01:00.000-08:00

...-en términos del ambiente alrededor de los cuerpos- involucrarse en las acciones relativas al sexo ha de ser equiparable a bailar.

Bailar, v. i. Saltar a compás de una música alegre, preferiblemente abrazando a la esposa o la hija del vecino. Hay muchas clases de bailes, pero todos los que requieren la participación de ambos sexos tienen dos cosas en común: son notoriamente inocentes y gustan mucho a los libertinos.

Diccionario del Diablo - Ambrose Bierse

En el baile hay quien lleva y hay quien es llevado. Independientemente del ritmo. En teoría, es el hombre el que lleva (propone) y la mujer sigue (dispone). Sin embargo, algunas mujeres con cierto carácter veleidoso imponen los movimientos a su pareja. Alguien -un hombre- decía que en el baile, era terriblemente notorio el proceso de aprendizaje: cuando una mujer había aprendido a bailar entre mujeres sus movimientos se perciben más fuertes, dominantes, visibles.

Ahora bien, desde la perspectiva femenina no ha de ser nada agradable la sensación de dominio del hombre en un aspecto tan emotivo de la cultura. Eso explica un poco ese afán de dominación respecto de los movimientos en el baile, que se suponen, por su finalidad bella, de absoluto dominio femenino.

Lo anterior no son más que clichés utilizados prófugamente para explicar el cruce de fuerzas y de energías en una pareja de baile. Hacen falta las referencias concretas a las instrucciones místicas relacionadas con la sexualidad, como el tantra.

Se ha de suponer a ésta altura que el propósito de ésta intervención no es más que relacionar aspectos humanos de corporalidad para establecer vínculos de equivalencia... muy bien supuesto!

La idea es un poco, proponer lecciones de baile y de humildad para hacer el amor. Propongo equilibrios, reacciones creativas, fuerzas encontradas pero respetuosas del enemigo/amante.

(hoy, al 'corregirle' y publicarle, veo que no tiene sentido...)

Confesiones...

2008-02-15T10:16:00.000-08:00

Nowhere [wo]Man

2008-02-05T10:32:00.001-08:00

Lista No. 1

2008-02-05T10:15:00.000-08:00

Cosas bonitas de hoy:

La cara del michiquín
El abrazo de mi mamá
El perrito miniatura al lado del niño miniatura
El e-mail de Juan
Las ilustraciones que encontré
El viento musical que atravesó los árboles durante el almuerzo
El recuerdo de Harry
Lo querida que es Diana para cuando necesito algo
Lo que puse en la tarjeta de cumpleaños de Esperanza

Ssshhhh.....

2008-01-21T15:13:00.001-08:00

Sucede a veces que las letras se trastornan y ya no saben
y se pierden
y no siguen la fila
y se olvidan de lo que hacían, de para donde iban
y se transforman en otras que ya no tienen sentido,
que carecen de trasfondo
(que no dicen nada… más que barbaridades)
Entonces no dicen.
Se quedan calladitas
impronunciables
perfectamente solas
ancladas sin una cuerda que les indique un rumbo (cualquiera).
Sucede que a veces se dilatan y se chocan y ya no se sabe nada, ya no dicen (se desdicen) y se cruzan y se hieren y son otras, duras, secas como con un olvido violento.
Yo no sé. Yo creo que a veces me canso de las letras que significan y ya sólo me quedan retazos de los garabatos de mi mano,
de las corrientes subterráneas del teclado,
del Corán,
del maldito periódico de titulares e n o r m e s,
de los avisos de la calle, del libro del vecino en el bus,
del letrero del bus también, que da vueltas incongruente por la calle,
de la parpadeante letra de neón,
del aviso del pocillo (que.repite.estruendosamente.su.misma.canción.eternamente.hasta.que.no.puedo.y. mi.mano.lo.empuja.sin.querer.de.la.mesa.y.cae.y.llora.también.en.su.caida.con.la.canción.quebrada) de las instrucciones del frasco de champú, del nombre del supermercado, del bolígrafo y su avisito colorido, de las hojas re-recicladas, del grafiti periódico, de la valla encima de todos…

Perdón pequeñitas,
es sólo el cansancio…
mañana les amaré de nuevo.

Déjenme extrañarlas.

Tienen huevo!

2008-01-16T11:37:00.000-08:00

Si se adquieren huevos de "gallinas felices"...

Respecto del huevo:

¿Cómo pueden asegurarse que el huevo no fue parido durante una etapa depresiva de la respectiva gallina?
¿Cómo se hace el control de felicidad a la producción de huevos? Es decir, hay unos huevos más felices que otros?

Respecto de la gallina:

¿Será que las gallinas felices tienen un chip implantado que sólo les permite ser felices, sin ningún otro sentimiento?
¿Se tratará tal vez de una modificación genética, un desplazamiento en la cadena de ácidos nucleicos que las pone en un estado eufórico constante?
¿Les podrán noticieros colombianos todo el día?

Respecto del consumidor:

¿Porque los huevos de "gallinas felices" son más costosos?
¿Quienes consumen huevos de "gallinas felices" son más felices que quienes comen huevos de "gallinas normales"? Addendo: ¿Existen las "gallinas normales"?
¿Es posible ser feliz sin comer huevos de "gallinas felices"?
¿Que pasa con quienes no comen huevo?

Respecto del respecto:
¿Quién fue feliz primero, el huevo o la gallina?

(Dedicado a mi amiguita Fresita y sus repulsiones que siempre recuerdo!)

Rezagos

2007-12-27T17:58:00.000-08:00

...para los estrategas, para los políticos, para los historiadores, todo estará claro: hemos perdido la guerra. Pero humanamente, no estoy tan seguro... Quizá la hemos ganado.

Antonio Machado

(diciembre de 1938)

Trilogía

2007-12-06T11:12:00.000-08:00

Será posible escapar de una mirada inquisidora?
Trabajo en una estratagema con muchos adjetivos.
Por el momento doy parte de vida:

Sigo aquí!

La importancia de llamarse...

2007-11-19T11:31:00.000-08:00

"Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello. No todo hombre muere de muerte infamante en un día de negra vergüenza, ni le echan un dogal al cuello, ni una mortaja sobre el rostro, ni cae con los pies por delante, a través del suelo, en el vacío. No todo hombre convive con hombres callados que lo vigilan noche y día, que lo vigilan cuando intenta llorar y cuando intenta rezar, que lo vigilan por miedo a que él mismo robe su presa a la prisión. No todo hombre despierta al alba y ve aterradoras figuras en su celda, al trémulo capellán con ornamentos blancos, y al director, de negro brillante, con el rostro amarillo de la sentencia. No todo hombre se levanta con lastimera prisa para vestir sus ropas de condenado mientras algún doctor de zafia lengua disfruta y anota cada nueva crispación nerviosa, manoseando un reloj cuyo débil tictac suena lo mismo que horribles martillazos. No todo hombre siente esa asquerosa sed que le reseca a uno la garganta antes de que el verdugo, con sus guantes de faena, franquee la puerta acolchada y le ate con tres correas de cuero para que la garganta no vuelva a sentir sed. No todo hombre inclina la cabeza para escuchar el oficio de difuntos ni, mientras la angustia de su alma le dice que no está muerto, pasa junto a su propio ataúd camino del atroz tinglado. No todo hombre mira hacia lo alto a través de un tejadillo de cristal, ni reza con labios de barro para que cese su agonía ni siente en su mejilla estremecida el beso de Caifás".

Oscar Wilde, La balada de la cárcel de Reading

Nombrarse. Armar una personalidad, un karma, una historia, cómo si de un lego se tratara. Decidir con completa libertad que se es, como suena, que se dice, tener el control absoluto sobre lo que normalmente el destino se encarga de adjudicar.

El poder de ocultarse, de aparecer -y desaparecer-, jugar a dios con una sóla vida, con la imágen de una sóla vida y engañar, y esconderse y no ser más quien se es, sino otro que no existía antes, que no ha existido nunca, que no va a existir fuera de las letras y las neuronas.

La posibilidad del engaño, de la mentira (del perdido arte de decir mentiras dirá Wilde) de las cortinas sin descorrer, de la oscuridad, del silencio de no saber. De saber que todos decimos mentiras, que no hay más verdad que ésta.

[Vale a manera de disculpas por mi engaño]

Invasión

2007-11-15T10:31:00.000-08:00

[No era ausencia de luz ni de voz. No se trataba de querer y no poder...Es sólo que no se puede, es un «no-se-puede» sin motivos. Sin más motivos que la ceguera de quien nunca puede ver]

En realidad hacía falta una condición biológica para lograrlo:
las hormigas (éstas hormigas) se apoderan de las letras. Las jalan, se las llevan, las engullen, las disuelven,

las transforman [y transportan {y transponen (y trangreden)}],

las moldean -disfrazándose de aes o de eles- y confunden el recorrido de la bicicleta... (cadenas trabadas, cadenas rotas, y lágrimas y eso). Ya no hay certezas, ya no se puede saber todo lo que, tan pérfidamente, se puso en el papel.

Mueven (se mueven), se pierden, están como locas, confundidas, invadiendo en desorden, destrozando todo lo que, hasta hace un ratito no más, tenían todo el empeño en construir.

Son Bogotá sin transmilenio (con transmilenio y con agua), son estrellas caóticas en choque constante, son hojuelas de avena sobrevolando espejos de agua...

No son hormigas. Son hormiga sola. Distanciada. Sin conciencia de las otras,

Son solas,
solas,

solas,

liberadas de la presión de la tarea continua,
liberadas del peso de la hoja.

No son hormigas,

no son hormigas...

Aloha!

2007-11-14T10:55:00.000-08:00

-Violonchelo?
-Contrabajo
-Casi!
-Casi...

¿Cómo es que se busca a quien no se conoce? ¿Cuál era la formula?

Palabras empeñadas en separar.

Presuntamente inventadas para unir, pueden ser destinadas a transgredir las relaciones humanas y sus acuerdos.

Las palabras pronunciadas sólo constituyen la mitad del camino comunicativo que, en teoría, se inicia en el cerebro o el mango. En ocasiones sin embargo, no se usa el cerebro, sólo el corazón.
Es obvio que se presenten casos -tal vez más, tal vez menos afortunados- en que no se utilicen ninguno de los dos. Se justifica ésto ultimo en una brillantez disminuida o, simplemente, una falta de sensibilidad. Este tramo de la ruta, culmina con vientos de distinta proporción e intensidad a través de conductos oscuros, modulados por la indispensable y seductora lengua. El resto del recorrido lo realiza el oído, el cerebro y el manguito del vecino de en-frente.

Este fenómeno de discrepancia ha sido estudiado desde el inicio el lenguaje, sin embargo su existencia ha de ser adjudicada, en principio a la falta de fe. Posteriormente a la maldad inherente a cada persona y entre los últimos de la lista, a una tendencia innata a la desviación, comúnmente llamada perturbación por quienes [no] saben de eso.

“Bienvenidos los que llegan a éste hogar…” JC

Misterioso asesinato en Manhattan

2007-11-13T13:28:00.000-08:00

El frío mata. Está dicho. Ha llovido, todo es tan extraño ahora. Me lo he perdido. A pesar del clima los días han sido cálidos, luminosos, llenos de ruido y gente. Han sido útiles, en cierta medida.

Ahh, perder el tiempo. El tiempo -elemento extraño- escurriendose sin-ton-ni-son, esperándose a sí mismo mientras aparecen las hadas del hacer. Pero tampoco es cuestión de hacer -tejer, coser, comer, leer...- sólo de esperar... desear sin sentido.

«¿Porqué aún tengo la vida?»

Pierdánse nuestros pasos un ratito más. Esperen ver cómo nos asesinamos lentamente en éstas calles heladas (un decir), como si nos escondieramos de alguien, como si fuera malo jugar a los canívales.

Tomorrow never knows

2007-10-31T09:43:00.000-07:00

Con tanto contento contacto, al tanto, contando ando

2007-10-30T16:02:00.000-07:00

Y es que, ¿qué más se puede esperar? La literatura se arma de fragmentos del lenguaje, de pedazos reconocibles de lo escrito o escuchado, de trozos del otro (del que escribe, culpable inmaculado de lo que pasa al otro lado de la tinta).
El destino (fatalito) se sirve de ellos para dispersarse, para construir otra historia que, al final, tiene sentido sólo en la caótica vida del lector. Ahhh lector torcido… entonces, las transgresiones sobre las palabras, sobre la rigidez del escrito son las grietas a través de las que te cuelas con todo tu lastre…

“El juego de la imaginación -dirá el señor sensato, que nunca falta entre los locos- como si eso fuera a decir algo, como si supiéramos lo que es un juego en el fondo y sobre todo lo que es la imaginación….” JC

[Para HC]

2007-10-25T10:08:00.000-07:00

Lejos de la incidencia del espacio (marestempestuosos) y del tiempo (siglosestelaes) están las palabras, los acordes, todos los regalos que invertiste en este rollo. Vuelvo y mis ojos (vacuos) esperan una mirada devuelta. La que no te di hace un rato. ¿A quién debo retribuir esta providencia? Éste pedazo es tu culpa (gracias).

«I need you so much closer»

...(gracias)

Volver...

2007-10-23T15:17:00.000-07:00

Recuerdas que estar acá nos hacía felices? Lo recuerdas? Y las tardes de películas en tu casa y hablar y hablar sin cansarnos... (que nos hemos hecho?)
No puedo dejarte (vos sabés)
Quiero empezar -contigo- otra vez, y tenerte como antes (con los ojos lavados ahora si, pero como antes!).
Vamos a estar bien (es lo que siempre me digo cuando te veo triste)
Lo repito cuando bailamos (porque vos y yo somos eso, un animal de cuatro patas, los dos...)
Vamos a estar bien...

Play with me...

2007-10-22T10:55:00.000-07:00

Un viejo post fascinante... ahh loca ésta, jugando siempre!

«Yo soy las deformaciones que haces cuando me cruzas, me subestimas, me idealizas o me arrastras. Lo se porque yo también te manipulo para pensar que eres algo y creer que te conozco. Go ahead: PLAY WITH ME, es lo que haces todo el tiempo.»
Rafael Puyana

3:33

2007-10-17T13:39:00.000-07:00

La voz es distinta. Es más honda, como saliendo de un hueco, como el siseo de una cobra. La misma hora del sueño, de la espera. Ninguno se le parece. Es distinto y casi místico. Pero sólo ante algunos ojos comprensivos, lastimeros...
Por el momento es simplemente uno seguido del otro, repetiditos, encerrándose en su propio sentido. Como cuando llueve y cada gota es igual (parecida) a la anterior y no se distinguen y las creo todas idénticas y ellas lloran porque nadie discrimina su belleza y entonces no tiene sentido tener otras moléculas si al final nadie lo va a notar... es una estupidez!

Tedio y motivos para no volver

2007-10-16T13:38:00.000-07:00

Se ve tan lejos, tan pequeño. No es cierto que se trate de la luna enfrentada a los espejos enormes donde la vimos reflejada esa noche, en esas calles heladas. No se trata tampoco de nostalgia, de dimensiones, de afectos... Son sólo ojos vacíos que miran y recorren algo que no saben, que se desconoce, que no tiene conciencia. Parece un accidente, una distancia recorrida en máquina del tiempo, incesante; un desollar algo hueco. ¡Qué delicia el deseo, las ganas! ¡Qué delicia el paso siguiente en el camino del abismo! ¡Qué delicia las lenguas enfrentadas en saberes dulces, oscuros, profundos! ¡Qué terrible no tener eso! Estar anclado en un punto sin moverse, sólo mirar las posibilidades sin atreverse a la decisión y ver el sol caer y levantarse y sólo verlo y nada más...